L'autre ciel

John Google Bagnato

2010-06-01T23:01:00.001-03:00

Un saludo para mi mamá que me está mirando.

Rojo rosa

2010-05-03T15:52:00.004-03:00

Cuando cursaba uno de los últimos años del colegio secundario, una amiga quiso teñirse un mechón de su pelo de color rojo, y congruente con su edad y su condición de estudiante de secundario creyó que era una mejor idea hacerlo junto a otra persona de sus mismas condiciones. Para menguar su inseguridad o fortalecer un vínculo, no importa qué. Yo dije que bueno, que estaba bien, un mechón no es un cambio radical y durará apenas unas semanas.
Un primer inconveniente que no tuvimos en cuenta fue la diferencia entre nuestros pelos. Ella quería compartir una experiencia pero creo que no encontró una morocha que le diera bola; tenía el pelo negro, muy oscuro, y yo no sé qué color tengo pero es muy clarito, la mayoría dice que soy pelirroja, algunos cuyos términos son más amplios o menos específicos, me dicen rubia. El rojo no haría igual contraste para las dos.
Como eramos jóvenes y la idea era compartir la experiencia, las dos nos decoloramos un mechón. A ella le quedó un color parecido al natural mío, a mí me quedó casi blanco. Horror. Luego el rojo quedó rojo en ella, y en mí quedó un color mucho más cercano al rosa.
A los pocos días, creo que uno, o dos, ella decidió que no le gustaba el resultado y se tiñó de negro para volver a la "normalidad". Yo no tenía ese recurso, no sólo porque mi color natural no suele venderse, sino que los colores oscuros (rojo-rosa) prevalecen sobre los claros (colorado muy claro, o rubio rojizo). El fracaso lo llevé sin traumas en mi cabeza durante semanas.
Un buen día, un compañero de esos que se creen inteligentes y son unos idiotas, con su aire sobrador me pregunta para qué me teñía el pelo de rojo si ya tenía el pelo rojo. Más allá de su imprecisión cromática por la cual confundía el rosa con el rojo y mi colorado claro o rubio rojizo con el rojo, lo que me irritó fue su confusión conceptual.
Primero, nadie tiene naturalmente el pelo de color "rojo". Que se les diga "colorados" o "pelirrojos" no significa que tengan ese color de pelo.
Segundo, si él con sus propios ojos había podido detectar que yo me había teñido una parte de mi cabello, la redundancia que señalaba no existía.

Un par de meses después me enteré, porque me lo dijeron y no porque me haya dado cuenta, que el señor que lucía rulos morochos había decidido teñirse de negro. Como para que nadie le pregunte ni le cuestione nada, creo yo.

Gente que anda por ahí (IV)

2010-04-26T03:58:00.005-03:00

Hay gente que anda por ahí que lleva auriculares para tapar el bullicio de la ciudad, pero recibe con alegría a los guitarristas que suben a los transportes públicos y regalan un poco de arte por un rato con versiones únicas e irrepetibles de canciones inéditas u olvidadas.
Esta gente apaga los reproductores y guarda los auriculares para escuchar al humano, y se prepara algunos pesos para que no dejen de existir quienes con humildad e ideas le crispan la piel en lo grisáceo de la urbe. Antes de bajar entrega sus ideales en forma de billete y dice que no quiere ser bendecida por Dios, que quiere que haya más de esas expresiones, y escucha cómo hay otros que andan por ahí sentados con sus tapados de piel, sus arrugas y sus narices finas pidiendo que la guitarra se mude de colectivo.
"Con mucho contenido, ¿no?", contesta la guitarra, pero la nariz pide canciones de amor, y entonces la gente que anda por ahí piensa en voz alta que debe ser para no pensar; luego baja, y por algunas cuadras, llora.

La voz blanca

2010-04-11T23:33:00.002-03:00

La gente importante se reúne en edificios redondos con paredes de grandes ventanales, techos altos y escaleras con barandas de metal que suben hasta los entrepisos de floreros en mesadas de mármol.
Se sienta en sillones ubicados alrededor de una mesita ratona rectangular donde apoya los cafés y el New York Times. A su alrededor están los cuadros, erguidos en las paredes, revisándose las inclinaciones entre sí. Habla sobre cosas que no le pertenece, hace tratos sin sacudir las muñecas, sin firmar papeles. Habla, insulta y los pone sobre la mesa ratona, apilados y atados con una banda de otro tipo de papel. Usa trajes finos, tiene bigotes rubios y sonrisa extraña.
Sus ojos recorren el círculo perimetral de la mesita ratona antes de levantarse y de asentir con soberbia. Camina hasta los ascensores, dejando tras sus pasos a los encargados de abrirle las puertas y desplegarle las alfombras rojas. Se sienta en el asiento trasero de los autos sin necesidad de indicar direcciones a los choferes ni de arrugar los bolsillos de los pantalones al bajar. Sus zapatos brillantes los atraviesan por el jardín delantero hasta la puerta que cierran con fuerza a sus espaldas.
En la ciudad hay una voz pálida, susurrante, que recorre las calles, se filtra por las imperceptibles grietas de las ventanillas de los autos, por las cerraduras, los portafolios, penetra las gargantas, los globos oculares, y les entrega ofrendas atrayendo a los pobres con villancicos y cruces, los arrodilla en la alfombra importada de la mansión y sonríe a los que se mantienen sobre sus zapatos; y sigue de largo, no está apurada pero tiene muchas mansiones y pisos redondos que visitar.

La valse d'Amélie *

2010-03-23T23:51:00.010-03:00

Voy a empezar diciendo que no sé nada de música. Es decir, no sé en términos de lo que el cientificismo moderno dicta que es el saber. Sé, como se puede saber el punto de cocción en que a uno le apetece el arroz, que me gusta escuchar música cuando viajo. Y cuando digo música digo que es algún ruido con o sin sistematización producido en la mayoría de las veces por algo que no es la voz humana, aunque pueda aparecer con frecuencia junto a esos ruidos.
Digo, como para evitar también las categorías etnocentristas que definen la música desde su lugar y la limitan a su gusto de clase.
Sé que me gusta mirar a través de las ventanas hacia afuera de los transportes, y sé que me gustan las "bandas de sonido" de películas para musicalizar el viaje. Porque me hace sentir que musicaliza mi vida; esa que transcurre arriba del transporte.
No elijo una banda de sonido como la de The Untouchables, o como la de The Godfather, particularmnete porque son (y cuando digo son digo que así lo siento) en algún punto sombrías, oscuras. Podría elegir algo de Schindler's List, que me resulta placentero, pero me deprimiría en un instante con la combinación del escenario.
Entonces pongo Yann Tiersen, que en algunas piezas más que en otras hace melodías con un perfecto equilibrio entre lo nostálgico (la nostalgia también genera intriga e introspección además de cierto nivel de tristeza), lo payasezco alegre y lo inocente y tiernamente simpático.
Porque así me gusta sentir que es la vida.

*Haciendo click sobre el título del post irán a Youtube para escuchar la pieza en cuestión.

El trampolín.

2010-01-31T22:49:00.005-03:00

Usualmente cuando quiero decir algo que no me animo a decir, por temor a lo que puedan responder o por vergüenza, que es el temor a parecer estúpida o ridícula, repito las palabras una y otra vez en mi mente. No llego a armarme una imagen de lo que puede llegar a pasar, no hay tiempo en ese frenético temor irreconocible. Tan confundida está la mente que no puede dejar de parecerse a un disco de pasta rayado.
Es estar al borde de un trampolín. Las palabras no dichas son el bamboleo del cuerpo que se detiene antes de saltar, y se repite y mueve los brazos hacia atrás para tomar impulso pero la falta de coraje se apodera de las piernas y la pasarela queda muda.
Si logro contener la compostura, luego de un rato subo las escaleras hasta el trampolín, lo más probable es que salte. La adrenalina de un "che..." o un "Daniel...", que es el suspiro previo al salto con los ojos cerrados, baja al pecho y los pies vuelan.
No recuerdo respuesta que me haya ridiculizado aunque sí desilusionado y frustrado. Con suerte, y la he tenido bastante de mi lado, a los cumplidos el Che o Daniel responden agradecidos, o emocionados, sutil y cordialmente perfectos. Y la ridiculez es mía pero externa, y feliz, de cómo no se me ocurrió que podían ser esas palabras más importantes para el otro cielo.

Cuentos populares rusos

2009-12-30T21:03:00.002-03:00

Hoy tengo el agrado de traerles una historia que me fascinaba cuando era chica. Madre nos la leía una y otra y otra vez. Este cuento era uno de los tantos otros del libro "Cuentos populares rusos", del cual no podría precisar el año de publicación, ni quién fue su compilador o a qué editorial perteneció la versión, ya que hemos encontrado el libro sin las primeras 18 hojas.

Nos reíamos y nos resultaba más interesante -al menos a mí- que tanto cuento sobre los Odos, aunque alguno estaba bien. El famoso cuento se titula "La mujer charlatana". A continuación, y para despedir el año (no sé qué significa esto pero en esta época hay que decir que las cosas que se hacen se hacen por eso) se los transcribo.
Antes, quería destacar algunas cosas: 1- me gusta la palabra mujik. 2- no recuerdo ningún otro cuento de ese libro, por lo que no sé si es que los demás son todos malos, simplemente mediocres o es que Madre no nos leyó nunca otro de ahí. 3- me da un poco de bronca lo machista que es el marido de la mujer charlatana, pero igual me causa gracia el cuento. 4- hoy el pelo se me enruló mágica y brillantemente perfecto sin ningún producto ajeno, quizás el mundo explota mañana a la noche, y no en el 2012.

Erase una mujer tan charlatana, que no podía callarse nada. En cuanto se enteraba de algo, lo corría por toda la aldea.
En cierta ocasión, su marido fue al bosque, se puso a cavar una trampa para los lobos y encontró un tesoro. "Qué debo hacer? -se dijo el buen hombre-. En cuanto mi mujer se entere de que somos ricos, lo correrá por todo el contorno, llegará la cosa a oídos del terrateniente y ¡adiós mi dinero!"
Tras de mucho reflexionar, el hombre enterró otra vez el tesoro, fijándose bien en el sitio, y regresó a casa. Llegó al río, echó un vistazo a la red que allí tenía y encontró un sollo. Sacó el sollo de la red y siguió su camino. Se acercó a echar un vistazo a un cepo que había puesto y encontró en él una libre.
El hombre quitó del cepo la liebre y puso el sollo. Luego fue al río y enredó la liebre en la red.
Era ya de noche cuando llegó el hombre a la casa.
- ¡Ea, Tatiana -dijo a su mujer-, enciende el horno y fríe un montón de hojuelas!
- ¿Qué dices? ¿Que encienda el horno a estas horas? ¿Quién fríe hojuelas de noche? ¡Vaya ocurrencias!
- No discutas y haz lo que te mandan. ¿Sabes?, he encontrado un tesoro y hay que traerlo esta noche.
La mujer, muy contenta, encendió el horno y se puso a freír hojuelas, diciendo:
- Come, maridito, antes de que se enfríen.
El hombre se comía una hojuela y metía dos en su zurrón, sin que la mujer lo advirtiera.
- ¡Vaya apetito que tienes hoy -dijo la mujer-, no doy abasto a freírte hojuelas!
- El tesoro queda lejos -respondió el marido-, el dinero es mucho, y debo cenar fuerte.
En fin, el marido llenó de hojuelas el zurrón y dijo:
- Ya no puedo más. Ahora come tú, y vamos, que hay que darse prisa.
La mujer cenó en un dos por tres y ambos se pusieron en camino.
El marido iba delante, en medio de la oscuridad, y clavaba en las ramas de los árboles las hojuelas que llevaba en el zurrón.
La mujer no tardó en verlas.
- ¡Ay, mira, mira, hay hojuelas en las ramas!
- ¿Te asombra? ¿No has visto que delante de nosotros flotaba una nube de hojuelas?
- No, no la he visto -respondió la mujer-. Yo miraba todo el tiempo el suelo, para no tropezar en los raigones.
- Ven -la llamó el marido-, que ahí puse un cepo por si caía alguna liebre.
Se acercaron al cepo y el marido desprendió el sollo.
- ¡Ay, maridito mío! ¿Cómo ha podido ese sollo venir a parar a un cepo para liebres?
- ¿Es que no sabes que hay sollos que andan por tierra?
- No lo sabía. Si no lo hubiera visto con mis propios ojos, jamás lo habría creído.
Llegaron al río. La mujer dijo:
- Vamos a echarle un vistazo a tu red.
Sacaron la red y encontraron en ella la liebre.
La mujer no cabía en sí de asombro.
- ¡Díos mío! -exclamó-. ¿Qué ocurre hoy? ¡En la red hay una liebre!
- ¿De qué te asombras? ¿Es que no has visto nunca liebres de agua?
- No, nunca las había visto.
En fin, llegaron al lugar en que estaba oculto el tesoro. El hombre lo desenterró, tomaron todo el dinero que pudieron cargar y emprendieron el regreso.
Su camino pasaba cerca de la casa del terrateniente. Habían llegado a la altura de la finca cuando oyeron unos balidos.
- ¡Huy, qué miedo! -exclamó la mujer-. ¿Qué puede ser eso?
- Los diablos, que están ahogando al señor terrateniente. Corre, no vaya a ocurrir que nos vean.
Llegaron a casa jadeantes de la carrera.
- Mira, Tatiana -advirtió el marido a la mujer-, no digas a nadie una palabra del tesoro, porque luego habríamos de sentirlo.
- ¡Qué cosas tienes! ¿Acaso puedo decirlo a alguien?
A la mañana siguiente se levantaron tarde.
La mujer encendió el horno, tomó los cubos y fue por agua.
Junto al pozo, las vecinas preguntaron:
- ¿Por qué, Tatiana, has encendido tan tarde el horno?
- Sí, amigas. Estuve de camino toda la noche, y por eso se me han pegado las sábanas.
- ¿Estuviste de camino toda la noche?
- Sí, mi marido encontró un tesoro, y por la noche fuimos a recogerlo.
Aquel día no se hablaba de otra cosa en la aldea. "La Tatiana y su marido -decía la gente- han encontrado un tesoro y han traído a casa dos bolsas de dinero".
Al atardecer llegó la noticia al terrateniente, que mandó llamar al mujik.
- ¿Cómo te has atrevido a ocultarme -le dijo- que has encontrado un tesoro?
- No sé de qué me habla usted -respondió el mujik.
- ¡No lo niegues -le gritó el señor-, que lo sé todo! Tu mujer misma lo ha dicho a la gente.
- ¡Pero si mi mujer no está bien de la cabeza! -explicó el mujik-. Es capaz de decir cosas que nunca han ocurrido.
- ¡Ahora veremos! -resolvió el señor, y mandó llamar a la Tatiana.
- ¿Ha encontrado tu marido un tesoro? -le preguntó.
- Sí, señor mío, sí.
- ¿Fuiste anoche con él por el dinero?
- Sí, señor mío, sí.
- Cuenta todo desde un principio.
- Primero cruzamos el bosque, y en las ramas había hojuelas de harina.
- ¿Hojuelas de harina?, ¿en el bosque?
- Sí, caídas de una nube. Luego fuimos a echar un vistazo a un cepo para las liebres y encontramos allí un sollo. Nos lo llevamos y seguimos nuestro camino. Llegamos al río, sacamos la red y había en ella una liebre. En fin, nos llevamos la liebre. Cerca del río, mi marido desenterró el tesoro. Llenamos de dinero dos bolsas y regresamos a casa. Pasábamos por delante de la finca cuando los diablos, señor mío, te estaban estrangulando.
Al ver que la mujer decía tantas sandeces, el señor, gritó, pataleando:
- ¡Largo de aquí, tonta!
- Ya ve -observó el mujik- que no se puede creer en una palabra de lo que dice mi mujer. Vivir con ella es un suplicio.
- Te creo, te creo -dijo el señor-, vete a casa.
El mujik se fue a casa, vive feliz y contento y hasta hoy día se ríe cuando recuerda cómo engañó al terrateniente.

La ilusión.

2009-10-19T21:57:00.004-03:00

Tanta reflexión, debate, argumento a favor, con todas las convicciones que tenía de tener pruebas fehacientes, abstractas, concretas.
Y resulta que la realidad sola, sin esfuerzos de escépticos, te encuentra desolada y muda.
Esa realidad, que son hechos sin interpretación reflexiva, demuestra que eventualmente, con la experiencia, podés seguir creyendo en la ilusión pero ya no tenés casos para ejemplificar; tu argumento se hace débil.
O te quedaste sin suerte y sin confianza al mismo tiempo.

La carta.

2009-10-16T01:26:00.006-03:00

La carta está escrita. El papel doblado en tres, dentro de un sobre abierto. Está hasta la firma y el nombre del destinatario en el frente del sobre. Están las ideas, las ganas, hasta estaba el tiempo que debía reposar antes de salir.
Pero la carta sigue acá. Básicamente por una convicción realista de que nada significante va a pasar luego de que esa carta sea leída. La circunstancia que se busca cambiar casi sin esperanzas, seguirá siendo.
Y para qué, se pregunta uno.
Y porque sí, dice el optimismo, porque aunque no cambie lo que quisiéramos que cambie, algo cambia. Para que uno al menos se quede con la conciencia tranquila al saber que hizo lo que pudo, que dijo lo que debió.
Y tal vez, sólo en un mil de tal veces, cambie.
Es dejar la puerta abierta con un cartel invitando a pasar.

Y vivir.

2009-10-13T17:10:00.003-03:00

¿Es la estupidez la fuerza astronómica que lleva a una cantidad considerable de individuos de diferentes ámbitos cybernéticos a dejar comentarios inútiles, molestos y vacíos de contenido apelando a la infantilidad de aclamar que han llegado primeros a ese lugar, como si se ganara un premio, o se estuviera diciendo algo significante, o los posicionara en alguna circunstancia favorable la sola aclamación?

Yo me inclino a pensar que sí, y a pesar de tener siempre en el recuerdo aquella famosa cita de Einstein sobre la infinitud de la estupidez humana me sigo sorprendiendo.

x5

2009-10-10T01:01:00.005-03:00

Te achino el ojo. Me sacás la lengua. Miramos para lados diferentes. Te ponés cascarrabias y me río de vos. Nos reímos.

Qué lindo es Uruguay.

es éste

2009-09-27T13:19:00.001-03:00

«El otro cielo, brillante, luminoso, el de las ansias de vivir y las películas en tecnicolor, es una falsa alarma. Mi cielo es éste y debo aprovecharlo.»

Mario Benedetti, Quién de nosotros (1953).

Lo fascinante del idioma

2009-09-26T15:25:00.009-03:00

zurcir

1. tr. Coser la rotura de una tela, juntando los pedazos con puntadas o pasos ordenados, de modo que la unión resulte disimulada.
2. tr. Suplir con puntadas muy juntas y entrecruzadas los hilos que faltan en el agujero de un tejido.
3. tr. Unir y juntar sutilmente una cosa con otra.
4. tr. coloq. Combinar varias mentiras para dar apariencia de verdad a lo que se relata.

que me, te, le, etc., zurzan.
1. locs. verbs. coloqs. que me, te, le, etc., den morcilla.

morcilla.

1. f. Trozo de tripa de cerdo, carnero o vaca, o materia análoga, rellena de sangre cocida, que se condimenta con especias y, frecuentemente, cebolla, y a la que suelen añadírsele otros ingredientes como arroz, piñones, miga de pan, etc.
2. f. Tripa envenenada que se usaba para matar los perros callejeros.
3. f. coloq. Añadidura abusiva de palabras o cláusulas de su invención, que hacen los comediantes.

dar ~.
1. loc. verb. Matar con morcilla envenenada.

que me, te, le, etc., den ~.
1. exprs. coloqs. Indican desprecio, mala voluntad, desinterés, etc., hacia alguien.

2009-09-12T21:37:00.007-03:00

Uno. Ésta no es tu casa para que puedas hacer lo que quieras y andar husmeando y llevándote cosas sin preguntar.
Dos. Como no es tu casa, lo mínimo que podrías hacer antes de darle un golpe de palma al picaporte y entrar a mi pieza es tocar la puerta, o DE ÚLTIMA, entrar y preguntar si podés interrumpirme con lo que sea que tengas que decirme.
Tres. Si te contesto de manera cortante, sin ánimos y tipeando mientras miro la pantalla deberías tardar menos de 2 minutos en darte cuenta que no tengo el más mínimo interés en que estés ahí, y que probablemente es por uno y dos que hay tres.

Gente que viaja por ahí (III)

2009-08-20T23:50:00.000-03:00

Controla con movimientos de cabeza el flequillo lateral que le cae sobre el lado izquierdo de la frente; busca con dificultad dentro de una cartera sin bolsillos internos que lleva colgada y llena de pequeños ítems

los auriculares redondos que le cubren las orejas y se sostienen tras ellas como anteojos. Tiene una lapicera en la mano derecha y la mueve sobre una hoja que tiembla por los remaches del asfalto. No es paisaje común, piensa. No puede ignorar el bullicio del fondo pero la música. Después sabe que no hace más que describir, casi como sacar una foto con ruido y movimiento y olor a nafta y a brisa de verano en invierno; había algo mágico en la noche. Se ríe y se deprime por un instante.
Deja sobre la hoja unas cosas que dicen De vez en cuando necesitarías ojos ajenos, una esquizofrenia controlada para ver tu trabajo desde donde estás y no en contrapicado. No sé por qué hay tantos que leen en los viajes y tan pocos que escriben, ¿no son actividades complementarias? ¿Qué hace el común de la gente con lo que lee? Controla con movimientos de cabeza el flequillo lateral que le cae sobre el lado izquierdo de la frente; busca con dificultad dentro de una cartera sin bolsillos internos que lleva colgada y llena de pequeños ítems una lapicera azul, un cuaderno de hojas rayadas.

¿Qué tendrá el petiso rapidshare?

2009-08-19T13:59:00.003-03:00

Sería de esperar que un usuario inexperimentado (y poco inteligente o desinteresado por la eficiencia) de internet utilice el más popular servidor de webmail -que, por supuesto, es también el peor-, hotmail. Uno puede entender a los jóvenes poco cybernéticos o padres anticuados cuando usan el Ares para bajar archivos de música o de video. Incluso se entiende que el usuario promedio ni se moleste en probar otra navegador más que el predeterminado Internet Explorer.

Pero el fenómeno que me perturba hoy es generado, básicamente, por los -mal o bien- llamados "usuarios inteligentes" de internet; esos que usan Gmail, Firefox, saben cómo configurar los puertos para bajar rápidamente torrents y elinks, y tienen todos los trucos para usar proxys o softwares especializados para esquivar las limitaciones en la bajada en sitios de descarga directa.

La cuestión es que casi todo el mundo de las DD en Argentina está explotando el famoso rapidshare. Megaupload le debe seguir en la lista, y hay algunos otros que suelen aparecer con frecuencia, también, como opciones de hostings gratuitos para alojar y compartir archivos no demasiado pequeños.

La gran mayoría de estos sitios funcionan de la misma manera: uno tiene que elegir la opción de bajada gratuita, esperar una cierta cantidad de tiempo (entre 45 y 80-90 segundos) para luego poder bajar el archivo. En muchos de estos, también, hay que esperar una cantidad considerable de tiempo luego de haber bajado ese archivo para poder bajar otro del mismo sitio (no se puede bajar más de un archivo al mismo tiempo). Para alguien que se quiere bajar una película, por ejemplo, que suele venir repartida en 7 u 8 partes de 100mb cada una puede ser insufrible tener que esperar 2 o 3 horas cada vez que termina de bajar uno de los archivos.

Claro, existen los downloaders automáticos y trucos con proxy para algunos sitios, o para los que no tienen ip fija desconectar el modem, pero todas estas artimañas y artilugios no son necesarias con uno de los sitios que ofrecen hosting gratuito. No hay tiempo de espera al principio, ni entre dos archivos de descargas. Se puede bajar uno y otro y otro sin parar, incluso permite descargar más de un archivo en el mismo momento. Como si fuera poco, -que yo sepa- tampoco borra archivos que con el paso del tiempo no son bajados.

¿Cómo es posible, entonces, que no se use tanto Mediafire? ¿Por qué no ha alcanzado la popularidad que ganó rapidshare? Para mí es un irritante misterio, exijo una explicación.

(Lo único que se me ocurre es que con rapidshare se suban más fácilmente y/o más rápido los archivos, o que tenga mejor velocidad de bajada. Beto.)

De la psicosis de monedas, las relaciones comerciales y las mentiras obligadas

2009-05-01T16:53:00.002-03:00

Situación 1.
Hace algunos sábados salí con tres amigas con la misión de ir a conocer un boliche para tener referencias para la celebración del próximo cumpleaños de una de ellas.
Yo, por cuestiones de comodidad, decidí llevar sólo lo necesario y sin bolso alguno: todo en los bolsillos del jean y del tapado. Plata, cédula, llave sin llavero y sin otras llaves, celular y pañuelos descartables. Bárbaro, ¿qué más se puede necesitar? No, la manteca de cacao la dejo y me la aguanto, el espejito y la guía T pueden esperarme en la mesita de luz a que vuelva.

Como "la previa" se extendió ligeramente se nos hizo tarde para llegar antes del horario en que supuestamente comenzaban a cobrar a las mujeres por ingresar al lugar. Así que taxi.

El señor taxista, al momento de cobrar, pide monedas de una manera no demasiado amable. Igual no, señor. No se lo digo porque no tengo por qué darle explicaciones, pero honestamente soy tan pelotuda que salí de mi casa sin monedas a pesar de que mi intención era viajar en colectivo. Mis amigas también niegan.

El desubicado en cuestión entonces dice: "Qué mentirosas que son, eh... Les va a crecer la nariz."

Pf.

Situación 2:
Entro a un kiosko al que suelo evitar ir en ciertos horarios (hay dos personas que atienden, una de ellas es un joven bastante amable, el otro es un tipo de unos 40tipico de años que está recibido en la Facultad de Infelices y su tesis de doctorado fue sobre Prácticas maleducadas de la sociedad contemporánea basado en su autobiografía).
El señor de 40tipico estaba terminando de atender a una señora; escucho: "¿Te puedo dar algo por 50 centavos? No tengo monedas". La señora acepta, y el señor le da un flynpaff o algo así y se quedan diciendo algunas palabras más del clima o algo por el estilo.
Yo, mientras, agarro lo que voy a comprar y me aproximo hacia el empleado. "$3,50". Bien, le pago con $4 y él, sin hacer algún comentario hacia mí, me devuelve $0,50 en la cara (literalmente en su cara) de la señora que seguía ahí.

Bue.

¡Qué grande el Bora!

2009-04-30T15:31:00.003-03:00

Señoras y señores, su atención por favor

2009-04-29T21:30:00.003-03:00

Una de las cosas que más, y de una manera terriblemente iracunda, me rompe las pelotas en la convivencia es que me hablen en la cara cuando estoy con el tubo del teléfono en la oreja.

De deícticos y personalidades

2009-04-16T01:30:00.002-03:00

-vendría a ser como uno de los "(incompletos)".

El otro día pensaba en cómo los nombres son deícticos. No significan lo mismo en diferentes contextos, y no me refiero únicamente a esos nombres que ya son personajes, sino a, propiamente, los nombres. Un Juan, un Manuel, un Roberto. Me di cuenta pensando en los Federico.

Y son fáciles de resignificar, mayormente, porque las personalidades suelen ser más fuertes que las palabras que las designan. Si yo decía "Federico" entre los 5 y los 13, entre mi familia, no había duda de que me refería al mejor amigo de mi hermano. Si yo decía "Federico", o "Fede", en mi ámbito escolar secundario, o fuera de él pero en ese período de mi vida, no había duda de que me refería a aquel que fue mi compañero de banco de todo 3º año (y no porque fuéramos tan amigos ni por haber tenido la desgracia de ser ubicados de esa manera por el preceptor de turno, sino porque las autoridades impusieron la ridícula e inefectiva ley por la cual debía haber dos personas de sexo opuesto en cada banco doble; pero particularmente fue porque él era interesado -y porque yo no quería demasiado a ningún otro individuo masculino de ese aula-, ya que todos sabían que yo no sólo era una buena y responsable alumna, sino que además era lo suficientemente boluda como para dejar que mis compañeros, especialmente los que me rodeaban geográfica y sentimentalmente, se aprovecharan de mis aptitudes).
Si yo hoy, y tendrán que mirar la fecha de publicación de este post y considerarla verídica para descifrar ese deíctico, digo Fede, es Fede. Creo que siempre hay un Federico preponderante en mi vida.

Me quedó revoloteando en la cabeza eso de resignificar, y escuchando Dead Reckoning de Clint Mansell me doy cuenta que a pesar de los intentos reiterativos, terriblemente reiterativos -en un contexto totalmente diferente e intenso-, que podrían haber resignificado para mí esa canción, no ha sido resignificada. Sigue remitiéndome a esa brillante escena de Smokin' Aces, que es fantástica por el poder que adquiere con el contraste entre el movimiento de esa frenética música y la quietud de una imagen con un cuerpo inmóvil y resignado. Sigue remitiéndome a quien me sugirió la película, y la escena, también, a aquel con quien la compartí alguna vez. Es que las personalidades son más fuertes que los cortos independientes. Jm.

2009-04-07T17:45:00.005-03:00

En un determinado momento uno de los pececitos saltó hacia afuera y en la pecera sólo quedó nadando uno.
Y en la pecera contigua.
Se acercaron las peceras, el pez de la segunda saltó a la primera. Por un tiempo, un salto.
Del otro lado se acerca otra pecera, y el segundo pececito salta. Mira hacia la pecera del medio, y a través de ésta ve la vacía. Entonces son dos, uno, cero. Uno, cero.

Bubba gump

2009-04-07T00:42:00.001-03:00

La vida es como una lata de atún desmenuzado al natural. Nunca sabes lo que te va a tocar.

América Latina: exilio y literatura*

2009-03-25T00:56:00.008-03:00

(Hace 30 años, la comunicación era manejada por unos pocos. Hoy también.)

En Argentina: Años de alambradas culturales (1984)

(…)
Hay, desde luego, el traumatismo que sigue a todo golpe, a toda herida. Un escritor exiliado es en primer término una mujer o un hombre exiliado, es alguien que se sabe despojado de todo lo suyo, muchas veces de una familia y en el mejor de los casos de una manera y un ritmo de vivir, un perfume de aire y un color del cielo, una costumbre de casas y de calles y de bibliotecas y de perros y de cafés con amigos y de periódicos y de músicas y de caminatas por la ciudad. El exilio es la cesación del contacto de un follaje y de una raigambre con el aire y la tierra connaturales; es como el brusco final de un amor, es como una muerte inconcebiblemente horrible porque es una muerte que se sigue viviendo conscientemente, algo como lo que Edgar Allan Poe describió en ese relato que se llama El entierro prematuro.
Ese traumatismo harto comprensible determinó desde siempre y sigue determinando que un cierto número de escritores exiliados ingresen en algo así como una penumbra intelectual y creadora que limita, empobrece y a veces aniquila totalmente su trabajo. Es tristemente irónico comprobar que este caso es más frecuente en los escritores jóvenes que en los veteranos, y es ahí donde las dictaduras logran mejor su propósito de destruir un pensamiento y una creación libres y combativos. A lo largo de los años he visto apagarse así muchas jóvenes estrellas en un cielo extranjero. Y hay algo aún peor, y es lo que podríamos llamar el exilio interior, puesto que la opresión, la censura y el miedo en nuestros países han aplastado «in situ» muchos jóvenes talentos cuyas primeras obras tanto prometían. Entre los años 55 y 70 yo recibía cantidad de libros y manuscritos de autores argentinos noveles, que me llenaban de esperanza; hoy no sé nada de ellos, sobre todo de los que siguen en la Argentina. Y no se trata de un proceso inevitable de selección y decantación generacional, sino de una renuncia total o parcial que abarca un número mucho mayor de escritores que el previsible dentro de condiciones normales.
También por eso resulta tristemente irónico verificar que los escritores exiliados en el extranjero, sean jóvenes o veteranos, se muestran en conjunto más fecundos que aquellos a quienes las condiciones internas acorralan y hostigan, muchas veces hasta la desaparición o la muerte, como en los casos de Rodolfo Walsh y de Haroldo Conti en la Argentina. Pero en todas las formas del exilio la escritura se cumple dentro o después de experiencias traumáticas que la producción del escritor reflejará inequívocamente en la mayoría de los casos.
Frente a esa ruptura de las fuentes vitales que neutraliza o desequilibra la capacidad creadora, la reacción del escritor asume aspectos muy diferentes. Entre los exiliados fuera del país, una pequeña minoría cae en el silencio, obligada muchas veces por la necesidad de reajustar su vida a condiciones y a actividades que la alejan forzosamente de la literatura como tarea esencial. Pero casi todos los otros exiliados siguen escribiendo, y sus reacciones son perceptibles a través de su trabajo. Están los que casi proustianamente parten desde el exilio a una nostálgica búsqueda de la patria perdida; están los que dedican su obra a reconquistar esa patria, integrando el esfuerzo literario en la lucha política. En los dos casos, a pesar de su diferencia radical, suele advertirse una semejanza: la de ver en el exilio un disvalor, una derogación, una mutilación contra la cual se reacciona en una u otra forma. Hasta hoy no me ha sido dado leer muchos poemas, cuentos o novelas de exiliados latinoamericanos en los que la condición que los determina, esa condición específica que es el exilio, sea objeto de una crítica interna que la anule como disvalor y la proyecte a un campo positivo. Se parte casi siempre de lo negativo (desde la deploración hasta el grito de rebeldía que puede surgir de ella) y apoyándose en ese mal trampolín que es un disvalor se intenta el salto hacia adelante, la recuperación de lo perdido, la derrota del enemigo y el retorno a una patria libre de déspotas y de verdugos.
Personalmente, y sabiendo que estoy en el peligroso filo de una paradoja, no creo que esta actitud con respecto al exilio dé los resultados que podría alcanzar desde otra óptica, en apariencia irracional pero que responde, si se la mira de cerca, a una toma de realidad perfectamente válida. Quienes exilian a los intelectuales consideran que su acto es positivo, puesto que tiene por objeto eliminar al adversario. ¿Y si los exiliados optaran también por considerar como positivo ese exilio? No estoy haciendo una broma de mal gusto, porque sé que me muevo en un territorio de heridas abiertas y de irrestañables llantos. Pero sí apelo a una distanciación expresa, apoyada en esas fuerzas interiores que tantas veces han salvado al hombre del aniquilamiento total, y que se manifiestan entre otras formas a través del sentido del humor, ese humor que a lo largo de la historia de la humanidad ha servido para vehicular ideas y praxis que sin él parecerían locura o delirio. Creo que más que nunca es necesario convertir la negatividad del exilio -que confirma así el triunfo del enemigo- en una nueva toma de realidad, una realidad basada en valores y no en disvalores, una realidad que el trabajo específico del escritor puede volver positiva y eficaz, invirtiendo por completo el programa del adversario y saliéndole al frente de una manera que éste no podía imaginar.

Me referiré otra vez a mi experiencia personal: si mi exilio físico no es de ninguna manera comparable al de los escritores expulsados de sus países en los últimos años, puesto que yo me marché por decisión propia y ajusté mi vida a nuevos parámetros a lo largo de más de dos décadas, en cambio mi reciente exilio cultural, que corta de un tajo el puente que me unía a mis compatriotas en cuanto lectores y críticos de mis libros, ese exilio insoportablemente amargo para alguien que siempre escribió como argentino y amó lo argentino, no fue para mí un traumatismo negativo. Salí del golpe con el sentimiento de que ahora sí, ahora la suerte estaba verdaderamente echada, ahora tenía que ser la batalla hasta el fin. El sólo pensar en todo lo que ese exilio cultural tiene de alienante y de pauperizante para miles y miles de lectores que son mis compatriotas como lo son de tantos otros escritores cuyas obras están prohibidas en el país, me bastó para reaccionar positivamente, para volver a mi máquina de escribir y seguir adelante mi trabajo, apoyando todas las formas inteligentes de combate. Y si quienes me cerraron el acceso cultural a mi país piensan que han completado así mi exilio, se equivocan de medio a medio. En realidad me han dado una beca full-time, una beca para que me consagre más que nunca a mi trabajo, puesto que mi respuesta a ese facismo cultural es y será multiplicar mi esfuerzo junto a todos los que luchan por la liberación de mi país. Desde luego no voy a dar las gracias por una beca de esa naturaleza, pero la aprovecharé a fondo, haré del disvalor del exilio un valor de combate.

Inútil decir que no pretendo extrapolar mi reacción personal y pretender que todo escritor exiliado la comparta. Simplemente creo factible invertir los polos de la noción estereotipada del exilio, que guarda aún connotaciones románticas de las que deberíamos librarnos. El hecho está ahí: nos han expulsado de nuestras patrias. ¿Por qué colocarnos en su tesitura y considerar esa expulsión como una desgracia que sólo negativamente puede determinar nuestras reacciones? ¿Por qué insistir cotidianamente en artículos y en tribunas sobre nuestra condición de exiliados, subrayándola casi siempre en lo que tiene de más penoso, que es precisamente lo que buscan aquellos que nos cierran las puertas del país? Exiliados, sí. Punto. Ahora hay otras cosas que escribir y que hacer; como escritores exiliados, desde luego, pero con el acento en escritores. Porque nuestra verdadera eficacia está en sacar el máximo partido del exilio, aprovechar a fondo esas siniestras becas, abrir y enriquecer el horizonte mental para que cuando converja otra vez sobre lo nuestro lo haga con mayor lucidez y mayor alcance. El exilio y la tristeza van siempre de la mano, pero con la otra mano busquemos el humor: él nos ayudará a neutralizar la nostalgia y la desesperación. Las dictaduras latinoamericanas no tienen escritores sino escribas: no nos convirtamos nosotros en escribas de la amargura, del resentimiento o de la melancolía. Seamos realmente libres, y para empezar librémonos del rótulo conmiserativo y lacrimógeno que tiende a mostrarse con demasiada frecuencia. Contra la autocompasión es preferible sostener, por demencial que parezca, que los verdaderos exiliados son los regímenes fascistas de nuestro continente, exiliados de la auténtica realidad social, exiliados de la justicia social, exiliados de la alegría, exiliados de la paz. Nosotros somos más libres y estamos más en nuestra tierra que ellos. He hablado de demencia; también ella, como el humor, es una manera de romper los moldes y abrir un camino positivo que no encontraremos jamás si seguimos plegándonos a las frías y sensatas reglas del juego del enemigo. Polonio dice de Hamlet: «Hay un método en su locura». Tiene razón, porque aplicando su método demencial Hamlet triunfa al fin; triunfa como un loco, pero jamás un cuerdo hubiera echado abajo el sistema despótico que ahoga a Dinamarca. La vida de Ofelia, de Alertes y la suya son el terrible precio de esta locura, pero Hamlet acaba con los asesinos de su padre, con el poder basado en el terror y la mentira, con la junta de su tiempo. En esa locura hay un método, y para nosotros un ejemplo. Inventemos en vez de aceptar los rótulos que nos pegan. Definámonos contra lo previsible, contra lo que se espera convencionalmente de nosotros.
(...)

Julio Cortázar.

Ponencia leída en el coloquio sobre “Literatura Latinoamericana de hoy” que tuvo lugar en el Centro Internacional de Cerisy-la-Salle, en 1978.
*es posible que el título no haya sido elegido por Cortázar sino por quien publica el libro (póstumo), Saúl Yurkievich. “Julio nos lo dejó casi listo”, confiesa en el post scriptum.

2009-03-24T19:34:00.000-03:00

Me deprime la atardecerización temprana.

Elija su creencia

2009-03-15T23:33:00.004-03:00

Muchos días después abrí "original" con el gimp.

Original

Original' (prima). Tiene una leve modificación en el canal valor pero sólo del fondo. Lo que me costó seleccionar la iglesia y después arreglar los bordes no se imaginan.

1. Tiene las curvas RGB modificadas para dar lo que podríamos llamar "proceso cruzado rojo". Copié unas curvas de un (green) cross processing que encontré por ahí y las adapté. (El green xpro también lo hice, pero no cumplió las expectativas).

2. Tiene todas las curvas despelotadas. A partir de la ópera prima volvimos a modificar el canal valor y los RGB también, por supuesto, así como se me iba dando la gana.

Yo elijo las dos últimas, aunque la original sigue pareciéndome un muy satisfactorio material crudo. Pero las dos últimas (1. think and remember, 2. listen and dream) son para mí como creencias representadas.

A esta altura, me insta informarle, usted debería ser capaz de elegir una de las opciones según su preferencia.

is there anybody going to listen to my story?

2009-03-10T16:32:00.002-02:00

- en la primaria, habrá sido en 5to o 6to grado, tenía dos compañeras que no sabían cuándo era su propio cumpleaños.

- cuando sea grande y tenga mi propio lugar para vivir, voy a tener vasos de vidrio grandes, tipo copas, pero no copas de vino, ni chops. Vasos grandes, de vidrio y lindos.

- arroz blanco, atún desmenuzado al natural, arvejas y el oh alabado sea tomate.

- empezaron a llegar, pero de a poco; la muñeca del mouse me está quedando como las de Kearney y ya entiendo por qué se llama "gimp": analogía, pie por mano, claro.

Esto se está poniendo abstracto

2009-03-07T14:07:00.001-02:00

Soñé que robábamos una bomba nuclear.

tortura matutina

2009-03-06T20:32:00.006-02:00

Más allá del cansancio y la obnubilación normal de toda mañana en la que uno se levanta luego de 4 o 5 horas de sueño, más allá de la vergüenza al mirarse la cara unos minutos después en el espejo y darse cuenta que eso es uno, mucho más allá de los ladridos constantes de la cuadra que me tienen últimamente crispada y resignada -aunque aún sueñe mientras intento dormirme con conseguir un rifle de aire comprimido y acribillar cachorritos-, allá detrás del horizonte tras las praderas infestadas de smog, está el dentista.

No nos confundamos, el señor me pone anestesia local y no siento dolor físico. Debería pedirle que me duerma, la próxima vez, o me anestesie los tímpanos.
Escuchar a González Oro hablar y, para colmo, cantar, es un mal que sólo se lo desearía al peor de mis enemigos, pero tengo la leve sospecha de que ellos ya lo escuchan hasta por elección o placer. Pero como si eso fuera poco, el dolor se vio reforzado por un altísimo contraste con la trasmisión radial que sonaba en casa, apenas una cuadra antes, donde tuve la grata sorpresa de escuchar por unos minutos a quien algunos con los que coincido en gran parte de su ideología llamarían Dios: Carlos Mangone.

Mientras este bloquecito queda en blanco entra olor a fritura por mi ventana-

2009-03-04T16:28:00.007-02:00

Cosas que me traje del viaje y que, en el caso del primer ítem y de otros que aquí no voy a listar, jamás pensé que podía ser posible.

1. Dos canciones de Cacho Castaña que me gustan. Sí, funcionan como magdalenas de P. ("El matador" y "La reina de la bailanta").
2. Una fantástica y mucho más rítmica versión de lo que nosotros conocemos como "Violeta" por Alcides: "Nega do cabelo duro", interpretado por quién sabe q.
3. Una reproducción paralela y simultánea de "El murguero" de los Auténticos y, si no me equivoco, "J'y suis jamais allé" de Yann Tiersen (una de él era seguro).
4. La alegre sorpresa de Tryo, con "G8", sonando en la plaza San Martín de Necochea (con El resto no pudo venir, claro).

Nota: me pareció innecesario subir el resto de las canciones a podomatic; si llegan a sentir la necesidad imperiosa de escuchar las de Cacho porque creen que no pueden seguir viviendo de otra manera, las subo a pedido.

En una semana mucho puede pasar

2009-03-02T21:49:00.001-02:00

Pero no extrañé nada este lugar.

Por lo pronto, me voy a dormir.

2009-03-01T02:36:00.006-02:00

Lloren chicos lloren, ya llegan las 700 fotos que saqué en la última semana. Ésta no es una de ellas.

Che, la verdad, seriamente, dejate de joder; no está tan mal.

2009-02-16T23:30:00.007-02:00

Entonces pasa que de repente (como aquél famoso cuento de mi hermana, retitulado "De repente" por los receptores, por la crítica que moría de risa mientras se iba produciendo el relato oral por una niña de unos 4-5 años) uno se despierta, literal y metafóricamente. Como si fuera Picasso,

(me ha pasado, recuerdo una vez que fue con "¡Patitos de hule!" Dos, para ser más exactos.)

como si fuera una persona más. Imagina un lugar a construir, una habitación para empezar a tirar ropajes de a poco. Pará, ¡si ya tengo como 10 habitaciones y en ninguna tiro nada! Soy una Casa Tomada invertida (gracias, gracias Pablito Alabarces por repetir 'es un Matadero invertido' como 40 veces en toda la bibliografía y teóricos), cada vez más lugar y menos vida para ocuparlo. Ridículo.
Entonces... A ver, abrimos la puerta (del ropero, o mejor vestidor, sí, vestidor, porque según me han dicho, son como habitaciones para guardar ropa, para jugar a una metáfora) y nos fijamos qué fuimos dejando por acá.

De hecho me gusta más que Le Ciel, aunque sea una etapa.

La piel -y mi hermano casitraductor se retuerce de horror por decir eso en vez de skin, y yo le digo que me sirve como metáfora, callate, licencia poética le digo y me defiendo de cualquier barrabasada que mande, a vos no te gusta ni Cortázar- es la misma.

Yo no sé, pero en esto estoy.

Bienvenidos.

2008-05-28T17:57:00.000-03:00

Es lo que hay.

2008-04-07T19:24:00.000-03:00

¿A qué jodido y retorcido duende se le ocurre venir a ponerme un dolor de cabeza mientras duermo?

No digo nada cuando anudan mis auriculares, pero ahora esto es perrrrrrrrsonal.

Al viajar en bondi

2008-04-04T18:40:00.002-03:00

Puede que me den ganas de levantarme de mi asiento codiciado, dirigirme hacia la chica que está sentada adelante, del lado de la ventanilla, acercarme un poco, no demasiado, y decirle con ira que odio fervientemente a uno de sus familiares. Así nomás.
Y es que puede que la chica haya dicho, segundos antes, una cosa así:

"...ah, sí, mi hermano es creativo publicitario".

2008-04-03T23:17:00.003-03:00

Dejar de clickear por largos ratos y dedicarme al teclado, últimamente, me resulta un esfuerzo mental inconmensurable y agotador.

2008-03-10T23:47:00.000-02:00

Qué melancolía pelotuda que tengo. Vuelve siempre a lo que nunca fue.

state of mind

2008-02-17T14:32:00.002-02:00

Ofendida, enojada, triste, harta, ansiosa, compulsiva, con hambre, con sueño, sin inspiración, sin ganas, estática.

2008-01-23T02:20:00.001-02:00

Me gusta y me causa gracia la palabra mortecino.

Algunas funcionan por sí solas

2008-01-15T19:40:00.000-02:00

Horror.

2008-01-13T22:41:00.000-02:00

Bad things happen to good people.

no es una extensión de mi cuerpo

2007-12-02T23:33:00.000-03:00

¿Por qué elige QUERER ubicarme en los pocos momentos en que tengo el cel apagado, lejos o no lo escucho? ¿Por qué se olvida de la existencia del teléfono fijo?

hermandad

2007-11-17T13:57:00.000-03:00

Subo las escaleras con mi hermana luego de levantar la mesa. Recuerdo que ella rindió una materia similar y puede ayudarme con mi estudio. Le digo la parte que tengo que estudiar y se da el siguiente diálogo:

Ella- Ah, una papa.
Yo- Una batata. Una calabaza. Un tubérculo -sigue mirándome sin asombrarse-. Un pomelo.
Ella- Pero el pomelo cae del árbol.
Yo- ¿Y después de la batata yo qué dije?
Ella- Calabaza.
Yo- Y bueno.

Ella cierra la puerta de su habitación pero le deja una abertura de algunos milímetros, a través de la cual me observa. Acerco mi cara y comienzo a hacerle muecas a unos pocos centímetros, con la puerta casi cerrada entre nuestras caras.

Ella(riéndose)- ¿Qué hacés?
Yo(riendo y caminando por el pasillo en dirección a mi cuarto)- No sé.
Ella- No tenés ganas de estudiar, ¿no?
Yo(llegando a la puerta de mi pieza)- Exactamente.
Ella- Yo tampoco :(

2007-09-08T19:21:00.000-03:00

No sé si me acuerdo cómo era esto.

2007-07-16T22:10:00.000-03:00

Febo asoma
punto y coma
los zapatos de mi abuela son de goma
y los míos son de acero
para darle una patada al zapatero.

Ojalá les escriban el epitafio con faltas de ortografía

2007-07-11T19:51:00.000-03:00

Si bien cada vez hay más publicidades berretas y pelotudas, pocas le dan a uno reales ganas de levantarse y tirar el televisor por la ventana, considerando los cientos de pesos que sale un televisor nuevo, las altas tarifas de cable y lo frío que hace como para abrir o romper con el mismo tv la ventana.

Pero las publicidades de Arnet me pueden. La del que tenía poco pelo y ahora la del día sin ropa interior son de lo más enfermizo, basura e irritante que hay. Agh! :@

Sépanlo, inmundos "creativos" de arnet: los odio.

2007-06-15T22:02:00.001-03:00

... Y el colmo es que te pasen publicidad de Ma*ri en infotrans.

Al menos la televisión no se ríe de mí

2007-05-30T00:08:00.001-03:00

GRUPO PLAZA capacita a sus conductores para manejo prudente, atención amable, ascenso y descenso en todas las paradas. Sus unidades deben estar limpias y su viaje debe ser placentero. Si esto no ocurre llame gratis al

Centro de atención al cliente

0800-333-1970

post nº129

2007-05-10T19:44:00.000-03:00

contemos en el bosque mientras el lobo no está.

Yo se los advertí

2007-05-07T11:19:00.000-03:00

Es increíble la perspicacia que me caracteriza (!). Esto es copiado de mi contador de visitas; con un click las ven más grandes.

Día de más actividad hasta el momento: 4 de mayo, 86 visitas.

Últimas busquedas de los que cayeron en este lugar:

bigotes y Sauron

2007-05-04T13:14:00.000-03:00

Es raro presenciar momentos históricos en directo, uno se va dando cuenta de a poco de la magnitud de lo que pasó.

Me sucedió una mañana en el 2001: no tenía clases así que había arreglado con unas amigas para ir al cine. No pasó nada, fui igual y me aburrí como nunca (A.I. fue lo que vi); pero antes, en los noticieros pasaban algo que parecía un grave accidente sin mucha repercusión. Yo no sabía bien por qué, mucho no se entendía, pero igual cuando encontré a mi hermano le dije: "viste, dicen que se cayeron las torres gemelas (no, no las de Sauron)".
Y después ves citado ese día una y otra vez, como bisagra entre una época y otra, como momento decisivo a partir del cual se dilucidaron tales cosas, etc. Sin embargo para mí ese día es este, el del feriado y las noticias curiosas, más que nada, de que se cayeron quién sabe cómo, unos edificios gigantescos.

Hoy me acordé de esa mañana porque presencié (si se puede decir así, ya que fue por la televisión) en vivo un hecho que, imagino, va a dar de qué hablar por un buen rato. JORGE SIN BIGOTE. Sí señoras y señores, Jorge Ginzburg se afeitó el bigote en cámara. Y yo lo vi! Fah!.

Sin su mostacho, me hace acordar a su tocayo Costanza.

gesto raro

2007-05-04T12:11:00.000-03:00

Siempre me pareció sospechosa la gente que hace el 3 con los dedos del medio (índice, mayor y anular -para lo cual tienen que sujetar el meñique con el pulgar, cosa incomodísima si las hay-) en vez de usar pulgar, índice y mayor, que son más prácticos.

Matemática para mujeres

2007-04-25T02:26:00.000-03:00

Mi querida amiga:

El cuadrado de los garrones que tenés es igual a la suma de los cuadrados de los hombres con los que te estás viendo.

2007-04-22T23:17:00.001-03:00

Me aburre el post anterior.

haciendo favores

2007-04-18T20:17:00.000-03:00

No es que me moleste, pero ya que te hago un favor, ¡mandame a un lugar ubicable o existente!

El primer favor fue hacer un trámite en el Ministerio de Salud, ubicado en, según la página del gobierno, Av. 9 de Julio 1925: en principio, la 9 de Julio no tiene numeración en ninguna cuadra (no me extraña que en este país las direcciones oficiales de los ministerios sean inexistentes y que haya avenidas sin numeración), pero afortunadamente la persona a la que le hice el favor tenía algo de idea y me guió, así que pude encontrar fácilmente el lugar tomando como referencia la estación Lima del subte A. Llegué y después de esperar en un lugar donde no sabía si efectivamente iba a poder hablar con quienes realizaban el trámite, entré en una oficina para que me comunicaran que sí, ahí se hacía el trámite pero claro, no podía hacerlo porque faltaban cosas.

El segundo favor fue ir a comprar un artículo electrónico "por primera junta". Viste que las compras por MercadoLibre son así, te dicen la zona y después la dirección, que termina siendo un departament(r)ucho o un antro a-lo-negocio. Pues bien, averiguo el bondi que me acercaba y voy tranquila con mi guía T. Bajo del bondi en Formosa, pero claro, era otra parte de Formosa. Miro la guía y encuentro un quilombo de diagonales y cortadas. "Vayamos hasta Alberdi así tenemos un punto de referencia", me digo. Camino 15 cuadras dando 20 vueltas hasta encontrar esa cortada (siempre, siempre es una cortada!) que me llevaría hasta la otra cortada que yo buscaba. Cortadas de un lado y del otro de Alberdi. Cuando creí estar llegando, pienso: bueno, esa no es cortada, así que si es Del Barco Centenera, me pasé y tengo que cruzar para encontrar Thompson. Efectivamente era DBC así que volví.

Cuando llegué a la calle de mi destino y leí el cartel, entendí que la calle que yo estaba buscando estaba mal escrita, por alguna picardía de los responsables de nombrar las calles (cómo quisiera saber quiénes son...).

No es "HUALFÍN", pelotudo, es

"UH, AL FIN". ¬¬

lluv y llov

2007-04-14T00:32:00.000-03:00

No me digan que este "efecto" no es genial.

Fuente: Servicio Meteorológico Nacional.

psicomusicología inversa

2007-04-12T16:38:00.000-03:00

No sé si es por la melodía sola o de jodida que soy, pero el estribillo de Don't Cry no hace otra cosa que darme ganas de llorar.

mundo p2p

2007-03-29T23:37:00.000-03:00

¿Habrá posibilidad de que si ponés a bajar 2 capítulos de una misma serie se termine de bajar antes el de mayor 'antiguedad', es decir, el menos nuevo, el que salió primero, etc.?

No sé, eh.

Se le escapó la tortuga

2007-03-28T15:32:00.000-03:00

No era tan loco haber visto un águila, entonces.

mundo SMS II

2007-03-23T15:30:00.000-03:00

[tirirín - celular abriéndose - Nuevo mensaje de: Amiga (la misma del post anterior)]
[Buzón entrada]
[Amiga]
23/03/07 12:14
Acabo D ver a Larry D Clay
***Fin***

...

[Menú - Responder]
... te felicito.

mundo SMS

2007-03-20T18:11:00.000-03:00

[tirirín - celular abriéndose - Nuevo mensaje de: Amiga]
[Buzón entrada]
[Amiga]
20/03/07 13:20
acabo d ver a martin palermo
***Fin***

(!)

eh...

[Menú - Responder]
[silencio de teclas]

... erm...

calzame! puta madre...

2007-03-15T23:02:00.000-03:00

Luego de una larga temporada de verano buscando sandalias que sean del agrado de mis ojos y de mis pies (y no se rompan tan rápidamente) en la que no hubo éxito alguno, renuncié a mis expectativas y me compré unos zapatos chatitos en punta que, honestamente, no me gustan mucho.

Pero me entran, no tienen taco, son combinables y no me hacen sentir completamente ridícula.
Algo es algo.

2007-03-11T21:07:00.000-03:00

Los ojos con un leve ardor, la boca seca sin gusto, la rodilla con picazón, las muñecas aún perfumadas, las uñas cortitas, la mente cansada, la ropa sucia, el pelo despelotado.

zona de promesas

2007-03-11T15:23:00.000-03:00

"En marzo volvemos", doña peluquera.

"En marzo lanzamos el nuevo sistema", señor dueño de una página que visito seguido.

Y yo esperando :/

2007-03-07T00:34:00.000-03:00

http://geo.fotolog.com/directory : Realmente, ¿les extraña que Argentina sea el país con más fotologgers.com del mundo?

MSN, Hotmail, Fotolog.com. Los peores servicios que existen, acá son los más populares, los más top, los más *si-no-tenés- uno-no-existís*.

Remains of the day

2007-02-12T21:38:00.000-03:00

+ Se complica tipear con una curita en la punta de un dedo, pero después de haber pasado crudos inviernos tipeando con guantes, uno se acostumbra a estos obstáculos.

+ Aunque no tenga sueño ahora, siempre quiero volver a ese momento en que todavía no estoy lista para levantarme y nada quisiera más que seguir durmiendo para disfrutar de la necesidad de dormir.

+ (I) enjoy the silence cuando me mirás y me hacés caricias en la mejilla.

+ Actually, right now, I think I'd rather be here.

mrmm

2007-02-07T20:38:00.000-03:00

Acabo de escribir dos posts. Uno atrás de otro.
Los borré, cada uno, apenas los terminé de escribir.

No sé. No sé si soy libre siquiera acá.

El resto, ocupate de resolverlo vos.

2007-02-04T02:50:00.000-03:00

Qué lindas las películas que no terminan resolviendo todo, apenas lo suficiente como para que sea un respiro, un punto de quiebre, un cambio.

Esos son los grandes finales de películas, para mí.

recordatorios del pasado

2007-01-21T14:50:00.000-03:00

¿Cómo se le hace entender a una de esas páginas tipo hi5, que si te llega una invitación para ser 'amigo' de otra persona con la cual no hablás hace mucho tiempo, es sólo porque importó toda su lista de contactos (y lamentablemente es un parto borrar un contacto de hotmail, por más viejo que sea) y no porque quiera seguir en contacto?

¿No entendés, [serviciodecomunidadtipohi5], que por más que me mandes 45 recordatorios, NO quiere ser mi 'amigo'?

No, no quiere.
No puede querer.

lighten up

2007-01-12T15:33:00.000-03:00

Quién sabe.

Tal vez todo esa tensión y competencia entre las dos, estaba sólo en mi cabeza.

Libros

2007-01-07T21:11:00.000-03:00

Esto pasa en el mundo donde el precio monetario es lo que le da valor a las cosas:

· 1984, Orwell: $6
· El manifiesto comunista, Marx-Engels: $6
· El proceso, Kafka: $7
· Farenheit 451, Bradbury: $10

· TuSecreto, un libro escrito por 700 argentinos: $25
· Buena Leche, Lola Copacabana (?): $24,99

Se aceptan otros ejemplos y contraejemplos.

Verdades olvidadas

2006-12-27T20:47:00.000-03:00

"Lo que seduce nunca suele estar donde se piensa".

Zoom, Soda Stereo.

2006-12-27T01:52:00.000-03:00

Why did I care so much?
What was it about N(her) that always made me feel like the charity case?

Game over.

I will never be the woman with the perfect hair, who can wear white and not spill on it, and chair committees and write thank you notes.

juguemos en el bosque mientras el XHTML no está

2006-12-15T20:13:00.000-03:00

Una vez más elegí pasar un buen rato jugando con el código html. Los resultados los ven aquí, sí, en este mismo template, el de siempre. Les traigo bellos retoques, nuevo header aunque con la misma tipografía y mismo efecto loco (por el cual se cambia la imagen onMouseOver), y algún que otro detalle que ahora no sabría especificar.

Notas sobre el header:
1. A ver si te das cuenta qué cielo es ese;
2. No acepto quejas sobre la demora de descarga de las imágenes del header. Ya sé que son .png, pero apenas pesan unos 250k. Se la bancan.

Igual no terminé.

The Simple Blogging Life

2006-12-15T15:46:00.000-03:00

Tan de moda está, que no debería extrañarles que de repente un día se enterasen que yo soy en realidad Pedro Almodóvar, Alejandro Amenábar (que no, no son los mismos), Steven Spielbergo, Natalia Oreiro o, incluso, Paris Hilton.

2006-12-11T00:34:00.000-03:00

Dejame sorda, vos dejame sorda, que está todo bien. Rompé en mil pedazos, quebrá las nubes y relampagueá todo... Que por vos, desde acá, se permite todo.

Este merecía un título

2006-12-07T16:41:00.000-03:00

Entre los que llego a escribir y quedan como drafts incompletos o aburridos, los que escribo y borro automáticamente luego de terminarlos porque los detesté, los que apenas pasan por mi mente y no puedo llegar a plasmar en letras, los posts que se pueden leer son apenas un fragmento pequeñísimo de todos los que quise alguna vez postear, de todo lo que siento que es este lugar.

Naahh...

2006-12-01T23:11:00.000-03:00

Todavía en este mundo se siguen haciendo cosas de-no-creer.

El logo de Firefox desde el espacio : la prueba en Google Maps (!)

Y el making of...

Naaaaaaaaah!!

No se me da la gana

2006-11-22T15:42:00.000-03:00

Escribir "tupper" en vez de "taper" es un asesinato a la infancia.

Me rehúso.

2006-11-06T00:23:00.000-03:00

Los bares sirven de desahogo
aun sin alcohol.

Amistades

2006-11-03T23:55:00.000-03:00

Chica 1-¡Qué escotada que estás!
Chica 2- Es la remera que me regalaron uds...
Chica 1-... ¡Qué escotadas que somos!

2006-11-01T22:44:00.000-03:00

¿Qué se hace cuando el ventilador que prendemos porque hace calor nos da frío?

Dramáticos problemas de la vida moderna.

2006-10-30T10:00:00.000-03:00

Me mandé una cagada.

Si sos uno de los que se dio cuenta, te felicito
(en realidad no, no había forma más que la casualidad).

Pero no me dejes sola.

2006-10-29T12:31:00.000-03:00

No sé si muchos lo sabrán, pero Liniers "(...) estudió ciencias de la comunicación y publicidad, sólo para descubrir que no le interesaba la publicidad (...)"*. No por nada me encanta, no por nada hace tiras como la que aquí presento. Denle click a la imagen, no sean parcos.

*Fuente: Lanación.com

Escuchado por ahí

2006-10-22T23:01:00.000-03:00

"I know that you think I'm perfect just the way I am (that's your job to do that), but for once in my life I'd like to think that someone else thought that."

on G.A.

somewhere around

second season.

Notas... mentales(?)

2006-10-03T21:26:00.000-03:00

- Comprar tafirol.
- Aguantar el último tramo de la utopía y calmar las ansias por tan dichoso sueño a punto de cumplirse.
- Entonces, hacer... lo que se me de la gana.

Unos vivos bárbaros

2006-09-19T19:31:00.000-03:00

Los de la MARCA Ona Saez sacaron una campaña publicitaria cuyo slogan es 'Cortá con la marca' ...

Ah, no, pero... ¡estos sí son creativos! ¡Y re piolas!

come back, jack

2006-09-11T00:25:00.000-03:00

Parece que la blogósfera perdió o está por perder otro de los pocos valores que tiene: el blog de Jack no se actualiza hace más de 5 meses.

Acá se siente la necesidad de homenajearlo... o algo así (aunque no se lo dé por muerto aún). Lean mientras se pueda:

Elección
Búsqueda
Sensaciones
Olvido
Amanecer
Impostora
Libertad
Abismo

antítesis

2006-09-04T00:19:00.000-03:00

Comer algo empalagoso sólo por el gusto de tomar agua mineral luego.

Qué rico.

2006-08-26T17:51:00.000-03:00

Ahora te dicen cuánto "vale" tu blog. Buscando por L'autre ciel, salió esto:

Lo bueno no tiene precio.

bleh

2006-08-24T18:56:00.000-03:00

Tantas veces hay algo. Tantas veces se quiere y no se puede. No se intenta.

Y yo siempre igual.

anuario

2006-08-17T15:57:00.000-03:00

Es idiota, porque el tiempo pasa solo. No hace falta que uno le de cuerda al tiempo para que siga contando, no hace falta dar vuelta un reloj de arena cada un minuto para que las cosas no se detengan y no crezcan y no cambien.

Y entonces no es ningún mérito, ¿o acaso a alguien le dan un premio por seguir vivo, por no abandonarse? Y será este, el premio, una felicitación a cada tanto, un saludo, un beso, unas flores cuando ya no te tienen mucha fe...

Yo un poco de fe te tengo, L'autre ciel. Feliz año.

Gracias, Murphy

2006-08-13T03:24:00.000-03:00

No hay con qué darle. El tipo siempre tiene razón:

Si es posible que sientas ganas de hacer algo que debés hacer, si es posible que sientas inspiración, excitación, adrenalina... siempre va a surgir en el momento más inadecuado.

Esta vez me las arreglo (porque supongo que la noche tiene un poco que ver con la inspiración y porque TAN dormida no estoy), pero la próxima te puteo.

incapacidad

2006-07-30T02:35:00.000-03:00

Al final, no sirve de un carajo saber cómo hablar adecuadamente si uno no se anima a hablar, a decir lo que se necesita decir.

Ballansen todos a la puta ke los pario.

lies

2006-07-09T15:05:00.000-03:00

You start by lying to yourself...

...and if you can get others to believe those lies,
you win.

dulce memoria

2006-06-16T14:49:00.000-03:00

Y en Palestina, tras otro muro,
un hombre se encomienda a Alá,
llora y maldice a este mundo
que siempre lo olvida
que ignora su llanto.

Ismael Serrano

¿Anda, Lucía?

2006-06-06T20:41:00.000-03:00

Quiero un perrito como sombrero flexible.

Sí, eso.

Una sola posibilidad anula el imposible.

2006-05-30T15:10:00.000-03:00

Créanlo o no.
Sépanlo.
Las personas cambian.
O no.
Pero pueden.